La Vida en Sorbos

G anas de escuchar tu silencio, ¿Qué fue? (Foto: Miguel A. Brito) de mirarme en tus ojos  esquivos de descifrar tu código  roto. Ansias de encontrar el minuto que encierre en esta urna las cenizas del reencuentro. Esquinas para esperarte. Arrestos para apostarme. Razones para buscarte. Quisiera inventarte otra vez: frases que no tiemblen al nacer, abrazos que no quieran abrasarme. Rasgar tus manos, hacerte sangrar, herir tu orgullo hasta que tu dolor aúlle y grite ¡sufro!

Mujer en niebla (imagen extraída de google images) A ndares limítrofes de senda estrecha, cerca de nada, lejos del limbo. No acabar lo que empezamos, olvidarnos si es que fuimos, no pensar en qué seremos, no mirar a quién amamos, no buscar a quién seguimos. Ser pastores sin rebaño, ser alientos sin destino.

If they tell you I wasn't living. If they tell you my skin was never aroused by your touch and my lips never kissed you. If they tell you my eyes never watered at the presence of your loving caress. If they tell you I wasn't free If they tell you I never flew and couldn't scare butterflies or smell the fresh droplets in the early morning. If they tell you I never embraced the sentences that plunged out of your anguished throat. If they tell you I couldn't love you. If they say life is shortened when one wants to live. If they tell you my laugh the one you never heard no one ever has. Tell them it wasn't true. Tell them it was a lie. Scream!, scream because I can't. Scream out I am real, tell them I can feel. Scream out I am happy, tell them I am still alive.                                                         ...

Caen, hora a hora, los minutos. La impaciencia tiñe de urgencias Obra de Zdzislaw Beksinski . (extraída de Google images) la espera. Hoy tu voz se comió a bocados mi aire, hablas por mí, el desánimo amputó mi voz. Un final estaba anunciado, y camina perezoso. Velo rugoso, empaña mis soles brillantes. Caen, hora a hora, los minutos. Todo final tiene un principio que un día también fue final, lo recuerdo. Hoy me matas y me obligas a nacer, en un cuerpo deforme, amasijo de muñones inválidos, mendigo de abrazos. Caen, hora a hora, los minutos.

Y hoy es día de Canarias: La fiesta de la Hipocresía. Porque aquí, en este archipiélago no hay la solidaridad de los regionalismos bien estructurados. Somos egoístas por definición: aquí cada uno barre para su isla y, a veces, barremos hasta para nuestro propio barrio. Los políticos hoy se vestirán con galas, esos voceros de la unidad y del pueblo único y rico, pleno de cultura y hambriento de gloria. ¡Necios! Sacarán la bandera tricolor, este único día del año. Luego a dormir doblada, bien doblada bajo las siete llaves, una por cada isla, otro año, otro más. La patria Canaria no existe, y los canarios (en eso estoy de acuerdo con Miguel de Unamuno que nos caló al vuelo) somos isloteños de carácter aislotado , dos juegos lingüísitcos que definen a un personaje pendiente de lo suyo y deseando mal al otro para que su pequeña calle brille un par de fotones más que la del vecino . Hemos caído en la trampa de esos politicarras y periodisticastros  que siempre han defendido s...

Voces sordas de día,  vocean de noche. Susurran los vientos, y empujan impunes y atizan mi pecho. Desatan el alma, la vuelven jirones. Se alzan al cielo. Se escapan de mi, avivan el fuego. Me digo que no, que no, que no quiero. Que sí, que sí puedo, que no, que no debo. Lucho. ¡Que sí!, ¡que sí vuelo! El día me llega. Vago vencido, no escucho sus voces, y enmudo el silencio. Me espera la noche. Vuelvo a mi lecho.

Si te cuentan que no existí. Si te cuentan que tu roce nunca erizó mi pelo y mi boca nunca te besó. Si te cuentan que mis ojos nunca se empaparon al sentir tus caricias amorosas. Si te cuentan que no fui libre. Si te cuentan que nunca volé, y espanté mariposas y olí la frescura del rocío en la mañana. Si te cuentan que nunca abracé las frases que saltaron latiendo de tu garganta angustiada. Si te cuentan que no pude quererte. Si te dicen que la vida se acorta cuando se quiere vivir. Si te cuentan que mi risa nunca la escuchaste porque nadie la oyó. Diles que no fue cierto. Diles que fue mentira. ¡Grita!, grita que yo no puedo. Grita que soy real. Diles que estoy sintiendo. Grita que soy feliz. Diles que sigo viviendo.                                                        ...

Amistad infiel: la frágil trama del collar no pudo atar  los embates del deseo. Ojos cerrados: en los cercos dorados se atan  ciegos. Salto al vacío: caemos en un colchón de plumas blando  como un lecho de anzuelos. Nos despierta un llanto: se derrama por la ventana, pariendo,  una luz nace en la línea del mar  el corazón galopa, y calienta la sangre, lo sostengo en las manos  sin dejar de temblar. Blandir de espadas. Cruzamos abrazados vacíos desiertos. Bebimos lágrimas en vasos calientes, libamos almíbar en noches de encuentro. Hoy  me levanto y las veo con gozo  pincelar en blanco  los negros reflejos. Hoy te tocan mis manos pueriles, aquellas que moldearon tu cuerpo virgen. Hoy  retengo tu belleza en mis dedos que tiemblan jugosos, mojados en el sudor  que escupe tu lecho. Hoy  me senté en la noche a tu lado sordo al murmullo de otras voces ...

L as miro temeroso. Llegan oscuras como blancas sonrisas engañosas. Arañan hasta estigmar viejos surcos sembrados. En la estancia el dulce amarga, ya no huele a té afrutado. La herida se abre y cicatrizar no puede, y sangra: no hay agujas, ni guantes, ni manos, ni hilos,  ni ganas. Los cuervos esperan, acechan siempre que huelen sangre. Entran en las carnes abiertas, picotean escombros de entrañas: esas que aman como saben libres, cansadas de tejer sueños con lanzas. Barras de hierro cierran la herida: herrumbre gastada. Revolotean furiosos en negra maraña .  El aire falta. Graznan roncos estertores, rompen sus recias plumas con dolores consentidos. Abrazo mis carnes y me hago ovillo: se cierra la jaula, jadean dentro. Enmudece el silencio. supura la herida, se olvida el recuerdo.

Tus manos hoy lloran tintas verdes, azules, rojas y malva. Manos que nacieron ciegas, se rebelan y miran, y ahora  pintan, y tocan, y rozan y cantan. Manos que buscaron musas abrazando amores, tocando almas. Manos de estigmas, antiguos. un día rompieron  sus cadenas vanas, quisieron ser libres y ya no ser manos.  Volando crecieron, ahora son alas. Él  lejos no quiso verlas, sintió miedo de no alcanzarlas. Ató cuerdas,  forjó jaulas. Hoy vi tus manos llorando tintas, verdes, azules, rojas y malva.  

Hoy día 29 de febrero, a través de una iniciativa promovida por   World Poetry Movement , se dan cita en el Hierro, simultáneamente con otros lugares emblemáticos del Estado Español, un grupo de poetas, entre los que se encuentran Víctor Álamo de la Rosa, Susi Alvarado, Noel Alvarado, Antonio Arroyo Silva, y muchos otros. Esta iniciativa ha sido convocada en defensa de la paz y la diversidad cultural. Yo me he levantado hoy un poco más herreño. Quizás era una pena sentida de no estar hoy allí, de no compartir un momento especial rodeado de letras por un bien común y muy necesario, sobre todo en los tiempos que corren. Lo único que no se nos puede robar es nuestra voz, por eso lo primero que hice esta mañana fue sentarme y escribir un breve poema que envié a la web de World Poetry Movement. Seguramente no lo vean hoy y no lo lean, pero lo comparto con vosotros y en él he puesto el sentimiento de un herreño en la sangre, que un día descubrió sus raíces y quedó definitivamente agar...

Ahogo. Tersas luces anhelantes, acallan mi verbo espeso. Frío. Fotos ajadas, abrocho mis carnes ardientes, encuentro acomodos, mentirosos. Miedo. La mirada me acecha tras cada incordura. Me encuentra esquivo, segando hiedras. Foto: Hiedras (Miguel A. Brito)